“那个也太浮夸了吧，在家吃饭谁穿那个？”老房子就是好，不隔音，声音传得清清楚楚。
“就穿那个！”
“我——”
“你闭嘴，穿就行！”
“……”
宋诗意几下套好羊绒裙，趁钟淑仪还在厨房拾掇，又偷偷溜回客厅把电视调回了体育频道。
可那人已经滑完了。
屏幕上出现的已经是张欧洲面孔，蓝色滑雪服，又壮又厚实的，毛发还特旺盛。
诶，刚才那个呢？
他滑得怎么样啊？
她从半截儿看起，也没看到那人叫什么名字。
宋诗意盯着屏幕，心里不上不下的，那股没能纾解的情绪最终化成一股不甘心，从嘴边溢了出来。
她叹口气，关了电视，侧过头去盯着窗外狭窄逼仄的胡同，和从房檐上往下淌的雨水，揉了揉腿，往后一靠。
电视是关了，恍惚中却还能听见那山顶呼啸而过的风，看见那灼烈如日光的一抹红。
不甘心。
始终是不甘心。
宋诗意挣扎了片刻，事实上她已经挣扎了半个多月了，也没敢跟钟淑仪说。可这片刻的挣扎还是被冲动占了上风，她把心一横，拿起手机往卧室里走。
人生自古谁无死？横竖一死，要么死在当妈的手里，要么死在孙教手里。
她把电话拨了过去，劈头盖脸地说：“行，我想通了，孙教，我pick你！我宋诗意死也要死在赛道上，死得轰轰烈烈，死得其所！”
电话那头没有预料之中的惊喜吼叫，相反，一向性急的孙健平沉默了好几秒钟，稳健地回答她：“行，决定了就好，下周一来队里报道。老规矩，火车票给你报，机票不给报——”
又沉默了片刻，孙健平补充了一句：“报道之前，先去看看精神科，开个体检报告来。两年没训练，疯了吗这是？臭丫头，神神叨叨的！”
啪的一声，电话挂断了。
宋诗意：“……”
多年没见，她那教练还是这么雷厉风行，求你的时候给你当孙子，事情一成，“对不起我是你爷爷。”
她趴在床上翻了个白眼，把脸埋在枕头上，又没忍住，笑成了一朵花。
嘿，我宋诗意终于还是要回来了。
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